Necesito un recital o voy a morir de angustia y de panzadas de series en Netflix y en Hdfull.co. Es así de verdad. Y no, no quiero saber nada de esos recitales por streaming que joden ahora, que me hacen acordar al invento de los shows con hologramas de hace unos años, ni nada que no sea un estadio lleno de gente con sed de rock (al Covid-19 le gusta esto).
Siendo sincera, mentiría si dijera que sé exactamente cuantos días pasaron desde la última vez que fui a un show en vivo. Realmente no me acuerdo, debería revisar agendas y fotos en Facebook, o será que ni quiero pensar en eso porque me daría depresión? No sé.
Pero algo me dice que lo último fue Tribalistas en el Luna Park, o Radiohead, o los Foo Fighters y los Queens of the Stone Age. Ni idea, el tiempo es relativo, y más ahora que parece que pasaron dos años desde que estamos en cuarentena.
Lo único que sé que no aguanto más las ganas de toda la mística y el ritual de un show en vivo.
Extraño comprar la entrada anticipada (obviamente), contar los días en el almanaque, viajar hasta Buenos Aires, Rosario, Córdoba o hasta el centro de Posadas (si somos afortunades de que una banda copada toque en la city), hacer cola con amigues, la magia de esperar que la banda comience a tocar, cantar, bailar y poguear con desconocides, birrear y ser felices con cada estrofa desentonada cantada a los gritos. Y todo eso que engloba la gran experiencia de ir a un recital.
